Schemenhaft.
Am Haupteingang vom Bahnhof.
Während der Mond die Nacht beleuchtet.
Die Gleise und die Züge.
Suchst deinen Anschluss.
Und ich meine Kreise.
Eine Zigarette.
Vielleicht einen Kaffee.
Nur einen Blick.
Nicht mal eine Sekunde.
Wenn du blinzelst.
Bin ich weg.
Hast du eine Tasche?
Oder reist du länger?
Vielleicht einen Koffer?
Hörst du Musik?
Oder ein Hörbuch?
Liest du selber einen Roman?
Ich war mal wie du.
Aber das hast du nicht gehört.
Umgedreht und weg.
Meine Kleidung heute sauber.
Die Ärmel lang.
Damit das keiner sieht.
Ich bin hier öfter.
Habe Aufträge.
Nicht so wie die anderen.
Die anderen sitzen hier vorne.
Auf der Bank.
Sind laut.
Ich bin aber leise.
Ich falle nicht auf.
Aber du hast dich schon weggedreht.
Eine Pirouette im Mondlicht.
Auch ich war hier mal normal.
In Zügen gesessen und Menschen besucht.
Aber jetzt hab ich hier Arbeit.
Ich bin ein Diplomat und besorge dir was du brauchst.
Ich pflücke Menschen so wie Rosen.
Vermittle zwischen Suchenden und Gläubigen.
Hab keine Angst.
Ich nehme dir nichts weg.
Und wenn, dann merkst du es erst später.
Meine Augen sind so braun,
du siehst dort keine Pupille.
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